□包元安

凌晨四点半，东街深处的“周姐馄饨摊”已然亮起昏黄的灯，像夜航船上不灭的渔火，在沉睡的巷弄里独自摇曳。

周姐系着洗得发白的蓝布围裙，正对着砧板细细剁馅。五花肉与鲜虾仁在刀起刀落间渐渐交融，她拈起一撮姜末撒进去，动作轻巧得像在给婴儿掖被角。隔壁旅馆守夜的小刘说过，就爱这口热乎的。

五点半，首锅高汤开始翻涌。骨汤是昨夜就熬上的，此刻正吐着绵密的泡泡。周姐的手指在面皮与馅料间翻飞，每个馄饨都捏成饱满的元宝状，整整齐齐排列在竹匾里，像等待检阅的小士兵。

六点整，三轮车吱呀声由远及近。收废品的张爷带着一身晨露的湿气来了，棉帽檐也沾着潮意。周姐不言不语，只将特大号的海碗摆正，舀上二十只鼓囊囊的馄饨，多撒了紫菜和虾皮——她知道老张要蹬三十里车。

七点光景，穿校服的女孩揉着眼睛坐下。周姐转身从保温箱里取出温着的牛奶，轻轻推到她面前：“先喝这个，暖暖胃。”女孩的母亲上个月去了南方打工，这是她们心照不宣的秘密。

最费心思的是给巷尾独居的宋老师准备那一份。老人糖尿病多年，周姐总单独留出一份荠菜豆腐馅的，汤底不放鸡精，只点少许盐。她还会往食盒里搁两瓣糖蒜——是自家腌的，不含糖。

有人替周姐算过账：“你这样添料加量，挣得到钱吗？”她擦擦额角的汗，望着巷口那些为生活奔忙的身影：“当年我带着娃初来乍到，是宋老师帮着找的住处，张爷天天来收纸箱却从不催账……这街坊邻里的，不就是一个热灶暖着另一个冷灶？”

后来听老住户说，宋老师退休前在山区支教二十年，张爷资助过三个贫困生。周姐的馄饨摊，渐渐成了这条街温柔的约定。

天渐渐亮了，炊烟与晨雾缠绕着升腾。那氤氲的水汽里，不仅飘着食物香气，更浮动着市井巷陌最本真的温情，如春溪般静静润泽着每个需要慰藉的角落。